Север Италии. Один из городков возле озера Гарда, коих тут десятки.
Иду себе по центру, прогуливаюсь, рассматриваю пицерии, джелатерии и прочие местные общепиты. Беды, в общем, не чаю.
Вдруг изза угла на меня выпрыгивает молодой парень в футболке-униформе, раскрывает перед мной какую то папку и на шустром итальянском начинает что-то мне рассказывать а иногда и показывать тыкая пальцем в папку сопровождая эпитетами типа "соло", "перфекто" и т.д.
Поскольку мои знания итальянского начинаются и заканчиваются "лашата ми кантарэ" то мне приходится прервать его зажигательную речь своим фирменным "айм сорри, но италиано".
Видимо готовый к такому развитию событий, паренек на неплохом английском заряжает мне в ответ "О! Ю донт спик италиан? Итс окей, уэр ар ю фром?", мол, откуда я
-Израэль
-Израэль?!
-Израэль
В наш мини-диалог решает вмешаться , стоявший в пару метрах от нас, в такой же футболке-униформе, (видимо)коллега паренька(и неожиданно на русском языке):
-Макс! Это бесполезно! Иди сюда, не трать на него время
(Макс завис)
-МААААКС!
(Макс отвис):
-Что?
-Иди сюда говорю, пока он сам тебе чего-нибудь не продал...
-Ага, (поворачиваясь ко мне) Хэв э найс дэй сэр, Шалом!
-Да и вам таки не хворать, сеньор...(решаю я морально добить паренька)

© Plotkin Michael